Auf, auf zum fröhlichen Jagen

Traditionell nehme ich am 1. Mai an einer Weinwanderung in Niederösterreich teil. Dieses Jahr hat sich mir wegen Corona die Frage „Wein oder Wild?“ nicht gestellt. So sehnte ich den Wonnemonat herbei. Seit Tagen verfolgte ich das Wetter, überprüfte die Windrichtungen und schwankte mit meiner Entscheidung zwischen zwei Kanzeln, die beide für einen Morgenansitz geeignet wären. An beiden Stellen hatte ich, dank ausgiebiger Reviergänge, passende Böcke bestätigt. Und auch das ein oder andere Schmalreh. Die Revierarbeiten waren erledigt: Hochsitze und Kanzeln sind kontrolliert und freigeschnitten, die Waffe ist eingeschossen, das Glas geputzt und die Jagdkleidung zurechtgelegt. Alles war bereit für den Aufgang der Bockjagd.

Noch bevor der Wecker klingelte, war ich raus aus den Federn. Fix angezogen, rein ins Auto und ab ins Revier. Dank des gefegten Pirschwegs kam ich lautlos zur ausgewählten Kanzel. Ich richtete mich noch in der Dunkelheit ein. Die erste Stunde war es mucksmäuschenstill. Wie immer begannen die Rotschwänzchen mit ihrem Gesang, dicht gefolgt von Amsel und Kuckuck. Ein Fuchs schnürte vorbei.

Mit einsetzender Morgendämmerung war es noch einmal kalt geworden, doch meine Sinne waren bis aufs Äußerste konzentriert. Ganz deutlich zog etwas in meine Richtung. Mein Maibock schien nur noch wenige Meter entfernt zu sein, dachte ich. Ich machte mich vorsichtig bereit – und ging zumindest mit dem Fernglas in Anschlag, um das Stück ansprechen zu können. Dann kam der Langersehnte endlich aus den Brombeeren und mir wurde klar: „Das mit dem Maibock wird heute wohl nichts.“

Schon immer konnte ich mich mehr über die Jagderfolge meiner Mitjägerinnen und Mitjäger erfreuen, als über die meinigen. Vor allem, wenn man mit engen Freunden oder Familienmitgliedern waidwerken darf. Dieses Mal durfte ich meinen Schwager Nicolai auf seinen ersten Rehbock in der Lüneburger Heide führen. Die Freigabe vom Jagdherrn Christian Teppe war wie immer sehr großzügig: „Du kannst erlegen, woran Du Freude hast.“ Und so zogen wir los.

Abgesetzt hatte ich Nicolai an einer kleinen Wiese, an die ein großer Erlenbruch und auf der anderen Seite weite Feldflur anschließt. An diesem Platz tritt so gut wie immer Rehwild aus. Die Abende zuvor hatten Christian und ich beim Pirschen in diesem Revierteil einige unterschiedlich starke Böcke bestätigt. Nach einem letzten Regenguss an diesem Abend standen die Chancen sehr gut, dass es zumindest mit ausreichend Anblick klappen sollte.

Kurz vor Ende des Büchsenlichts dann die „erlösende“ Nachricht vom Schwager: „Habe Bock beschossen. Deutlich gezeichnet, aber noch in den Bestand abgesprungen“, so die knappe Information. Sofort begab ich mich auf den Weg, das Jagdfieber hatte jetzt auch mich gepackt. Nicolai wartete brav am Anschuss.

Nach erster Begutachtung war sofort klar, dass der Bock tödlich getroffen sein muss: reichlich Lungenschweiß. Eine perfekte Übung für den jungen Drahthaar-Rüden „Kuno“, der uns souverän nach etwa 50 Gängen zum Stück brachte. Der Gehörnte hatte die Kugel Tiefblatt, wie wir schon vermutet hatten.

Da war er nun – der Mai. Voller Spannung erwartet, denn dieser Monat sollte endlich wieder mit Praxisunterrichtsstunden gefüllt sein. Wer will schon meckern, wenn er den Chefredakteur als Jagdprinzen hat. Der Nachmittag schien ewig. Ob es der Nervosität geschuldet war, da es abends mit dem Chef auf Ansitz gehen sollte? Der Blick aus dem Fenster machte jeden Landwirt froh. Die Jagdschülerin in mir haderte jedoch. Genug Klamotten für die Arbeitswoche bei norddeutschem Wetter hatte ich wohlweislich dabei.

„Mohrinski, Rechner aus. In zehn Minuten ist Abfahrt!“, kam das Kommando aus dem Nebenzimmer. Fix schlüpfte ich in meine Gummistiefel – diese niedersächsische Lebenseinstellung hatte ich inzwischen verinnerlicht – und zog einen Bundeswehrparka vom Chef an.

„Was bist Du so still?“, fragte Benedikt während der Fahrt ins Revier, „Angst vorm Aufbrechen?“. Ich schwieg. „Was ist, wenn ich noch mal …“, setzte ich an. „Dann hältst Du den Hintern ins Gebüsch. Aber mit dem Wind“, lautete lachend die Antwort.

Der 1. Mai schien mir nicht gewogen. Immer wieder hatte ich mir an diesem besonderen Datum schon den Hintern platt gesessen. Morgens und abends. Das Ergebnis war aber immer das gleiche: Nichts. Entweder hatte ich gar keinen Anblick, oder das Böcklein drehte mir wie zum Hohn nur den Spiegel zu. Trotzdem wollte ich die erneute Einladung zum Ansitz im Forst am 1. Mai nicht verstreichen lassen.

Den Sitz, eine hohe Kanzel an einer Rückegasse mit Salzlecke hatte mir der Förster bereits am Vortag gezeigt. Also bezog ich den Ansitz am nächsten Morgen mit wenig Hoffnung. Doch schon kurz nachdem ich mich eingerichtet hatte, zeigte sich die erste Bewegung. Eine Ricke, eindeutig hochbeschlagen. Das Stück machte einen sehr unbekümmerten Eindruck und tat sich längere Zeit an der Salzlecke gütlich. Selbst als mir durch eine unbedachte Bewegung mein Fernglas (ein Erbstück) auf den Kanzelboden krachte, zeigte sie sich unbeeindruckt. Ganz im Gegensatz zum Glas. Dieses war anschließend nicht mehr zu gebrauchen.

Mit dem Förster hatte ich abgemacht, am Morgen nicht zu lange sitzen zu bleiben und es im Zweifelsfall lieber am Abend noch einmal zu versuchen. Kurz vor 7 Uhr ein letzter Kontrollblick, bevor ich meinen Rucksack zusammenpacken wollte. Aus dem Augenwinkel bemerkte ich eine Bewegung. Am Rand der Rückegasse schob sich ein Stück Rehwild aus der Buchendickung.

Selbst ohne mein kaputtes Fernglas erkannte ich die Stangen zwischen den Lauschern. Der Blick durchs Zielfernrohr bestätigte dies. Die Freigabe war großzügig und so zögerte ich nicht lange. Der Bock zeichnete deutlich, verschwand aber mit einigen Sätzen in der Fichtendickung auf der anderen Seite der Gasse.

Erfolgreiche Schwarzwildjagd im Frühjahr: So klappt´s mit den Schwarzkitteln (klick).

Mein Maierlebnis begann mit einem Anruf vom Landwirt und etwas Pech von meinem Vater – aber der Reihe nach. Am Nachmittag meldete sich ein bekannter Landwirt: Er habe in den vergangenen Tagen immer wieder Sauen gesehen, u.a. auch in unserem Revier, wo die unsteten Schwarzkittel mal da und dann wieder länger weg sind. Nun habe er dort gerade frischen Mais gelegt und einfach so ein Gefühl und nunja, ob wir den Acker nicht mal „bewachen“ könnten?

Feierabend! Ich schloss meinen Laptop. Ein Blick auf die Uhr verriet mir, dass ich noch genügend Zeit hatte. Zeit, um etwas Neues auszuprobieren. Seit Längerem besitze ich einen Klettersitz, hatte diesen bislang jedoch nicht ausprobiert. Eine Lärche mit dicker Borke war nun mein Ziel. Rechts von ihr ist eine kleine Freifläche entstanden. Ein Hochwald mit Fichtenverjüngung zur Linken. „Hier muss doch ein Reh durchwechseln“, dachte ich, während ich meine Ausrüstung wie ein Packesel zum Baum trug.

Nachdem ich das Fuß- und Sitzteil am Stamm angebracht hatte, kletterte ich diesen entlang – oder versuchte es zumindest. Meter für Meter kämpfte ich mich hinauf. „Wahnsinn! Das ist eine völlig neue Perspektive“, dachte ich mir. Mein Blick schweifte quer durch den Wald. „Aber, ob nach der Aktion noch was austritt?“ Meine Kletterversuche waren doch etwas lauter als zuerst gedacht.

Die Zeit verging, Wild kam nicht in Anblick. Doch dann – ein lautes Krachen hinter mir. „Was war denn das?“, schoss es mir durch den Kopf. Das Knacken passte nicht zu dem Geräusch, welches Rehwild beim Anwechseln verursacht. Dieses war deutlich kraftvoller. Vorsichtig versuchte ich über meine rechte Schulter zu blicken.

Dort – ein einzelnes Stück Rotwild. Vorsichtig änderte ich meine Position. Mit dem Gewehr im Anschlag sprach ich das Stück mithilfe des Zielfernrohrs als Schmalspießer an. Dieser äste an einem frisch abgebrochenen Ebereschen-Ast.

Meine Schwester hat eine Blume an der Jacke. Keine Rose wie bei einem schmierigen Gigolo. Eine vom Hasen, als Erinnerung an ihr erstes erlegtes Stück Wild. Mehr Blumen oder Gehörne von ihr hängen weder an Hemd oder Wand, weil mehr hat Sie bisher nicht erlegt. Als Sie Ende Mai fragte: „Kann ich mitkommen?“, war die Freude deswegen bei mir groß: Unser erster gemeinsamer Ansitz. Wenn ich es richtig mache, ist vielleicht bald ihr Finger am Abzug der Büchse genauso zuhause wie an dem ihrer Flinte. Gegen Abend huschte ich aufgeregt hin und her und kratzte meine Ausrüstung zusammen.

Ziel war ein schwacher Bock in der Jugendklasse. Als wir uns gerade auf dem Hochsitz an der Buschbürste eingerichtet hatten, mussten wir auch schon wieder runter. Der passende Bock äste 300 Meter weiter, parallel zu einer Reihe Schwarzpappeln. Ein Siel trennte uns, deswegen blieb nur die Kriecherei.

Pirschen in der Wesermarsch ist Bodensport. Als wir an der Reihe Schwarzpappeln angekommen sind, trennten uns noch 150 Meter zum Bock. Machbar, aber ich zauderte. Dieser Bock sollte todsicher liegen.

Plötzlich wechselte ein Jungfuchs an. Ich hob den Bergstutzen aus dem Schießstock und lobte mich innerlich selbst für den Kauf. So ein .22 WMR Lauf hat doch seine Funktion. Als der Jungfuchs sein Haupt hob, drückte ich ab – und erlegte den Boden vor dem Fuchs. Der Bock ignorierte den Knall und äste weiter. Die Sonne ging unter, wir standen noch immer unter den Schwarzpappeln. Dann war es meiner Schwester zu viel: „Schießt du auch mal?“, zischte sie mir ins Ohr. Ich hatte keine Ausrede mehr für mein Zögern.

Verpennt! Eilig springen Ferdi und ich aus dem Bett und rein in die Jagdklamotten. Um 5.27 Uhr erklimmen wir trotz Büchsenlicht ungesehen die Hochsitzleiter. Die Atmosphäre ist friedlich, nichts zu sehen. Nach einer Weile bemerke ich Ferdinands vorwurfsvollen Blick. Mist, ich habe seine Decke im Auto vergessen. Die beschauliche Stimmung ist in ernster Gefahr. Ich beschwöre ihn flüsternd, erkläre ihm den Trick mit dem Zehenbewegen in den (ungefütterten – Rabenmutter, ich weiß!) Gummistiefeln und nach einer Weile wird sein Kopf schwer auf meinem Schoß.

Mit meinem Kind im Arm genieße ich die um mich herum erwachende Natur. Da tritt unverhofft ein Schmalreh auf 20 Meter aus der Hecke auf die Gerste aus. Jetzt aber schnell – und leise! Das Stück äugt trotz gutem Wind misstrauisch zu uns hoch. Vorsichtig wecke ich meinen Sohn und erläutere ihm flüsternd die Situation. Aus dem Schlaf gerissen handelt Ferdi dennoch sofort wie besprochen. Er macht mir Platz, presst die Finger in die Ohren und hält mucksmäuschenstill.

Ich habe das Schmalreh im Glas, doch kurz vorm Abdrücken trollt es los. Da pfeife ich leise, das Reh rammt die Schalen in die Fahrgasse und wirft auf: Allerletzte Chance! Ich komme sauber ab. Das Schmalreh knickt ein, wirft sich um 180 Grad herum und ich sehe den hellroten Ausschuss kurz hinterm Blatt.