Roman mit wahrem Kern

Was bisher geschah: Nach einer schnellen und vergleichsweise leichten Geburt brachte Walburga Geistbeck ein Mädchen zur Welt. Ein besonders schönes, wie sie fand. Georg schlug vor, dass seine Tochter ebenfalls den Namen Walburga bekommen soll. Weil es aber weiter schneite und kein Durchkommen möglich war, konnte er sich erst nach vier Tagen, am 15. Januar, auf den Weg in die nahe gelegene Stadt Hohenwart machen, um das Kind beim Standesamt zu melden.

Georg Geistbeck hatte darauf verzichtet, eines der Rösser zu satteln. Er wusste nicht, ob er es im Ort irgendwo hätte unterstellen können, und bei der Kälte konnte er es unmöglich vor dem Rathaus anbinden, zumal es dauern konnte. Mit Behörden hatte er in seinem Leben noch keine guten Erfahrungen gemacht. Also stapfte er mit seinen schweren Stiefeln, den Schal über die Nase und den Hut tief in die Stirn gezogen, durch die Schneelandschaft, froh, dass ihm seine Walburga zu Weihnachten ein Paar neue Fäustlinge gestrickt hatte.

Den ganzen Morgen über hatte es ausgesehen, als würde es noch weiter schneien, aber dann war die Sonne herausgekommen und hatte das weiß bedeckte Land aufleuchten lassen, dass es eine wahre Freude war. Der Winter war eine seltsame Zeit. Einerseits saß man viel zu Hause und sehnte sich danach, wieder rauszukommen, andererseits hatte man auch ein wenig Muße und musste nicht jeden Tag von früh bis spät arbeiten. Mitte Januar hatten die Bauern – und hatten vor allem die Geistbecks – noch reichlich Vorräte in den Speisekammern und Eiskellern, da ließ es sich gut zu Hause bleiben und Speck ansetzen. Aber jetzt spürte der Geistbeck seine Beine wie schon lange nicht mehr. Dabei war er noch nicht einmal droben auf dem Hügel.